3- Aunque lo veamos el sol ya no está

No sé si soy yo
o mi inmanente
melancolía de poeta.

Me cuesta distinguir
si es el cielo el que está gris
o es esta perfida realidad
que me nubla, mire
hacia donde mire.
Escribo, una vez más,
mientras viajo en colectivo.
Ojeo las caras de mis compañeros
en este viaje y busco
entre sus miradas perdidas,
algún destello, una señal.
En un acto irracional
abandono el block de notas
para entrar a Instagram:
maldita costumbre
de intento de aislarme
que me hunde cada vez más.
Añoro el inminente tiempo pasado
que, en contra de nuestra suerte,
nos dará la razón.

Lala 🩶